Convoi

Voilà notre colonne en mouvement, guidée par les maîtres-aveugles entre nous tous. Éclairés des avis les plus catégoriquement confus, nous progressons en baissant les yeux, dans l'exaltation de sacrifices inutiles. Nous sommes une caravane d'impotents, compacte dans la solitude et les exhalaisons acides de nos peurs égoïstes. Seuls ensemble. Sortis du monde, exclus du tourbillon des fêtes ou des quêtes de vertu, nous sommes irréparables. Alors nos mains en moignon s'affairent pour garder les morceaux qui dégringolent, les conserver dans de petits sacs plastiques numérotés. Nos idées vaines sont des trésors qu'on se balbutie comme des remords, alors que les guides rendent la flamme aux lampes éteintes. Accablés, n'osant respirer, dans la crainte d'être punis de nos paroles en guirlande, qui s'égrènent comme les chapelets des simples, nous rangeons nos idées infertiles dans des custodes, pour les derniers maudits.